Je ne peux plus rien dire. Ses deux pieds sont maintenant sur ma queue, gonflée à l’extrême. Elle me masse et me pétrit doucement, se fait urgente, puis douée. Si elle n’arrête pas très bientôt, je sens — et elle en est tout à fait consciente — que je vais jouir dans mon pantalon comme un adolescent. Des sueurs me coulent le long de la colonne vertébrale et je m’inquiète pour notre entourage. Mais toutes les tables sont munies de longues nappes tombant jusqu’au sol. Elle avait tout planifié... Retirant un de ses pieds, elle me laisse enfin du répit. Elle tient maintenant son verre d’une main paresseuse et l’autre disparaît négligemment sous la table. Elle lâche son verre et me regarde un moment, immobile, se soulève légèrement puis se penche vers moi.

      Elle me tend une culotte minuscule qu’elle a réussi à retirer sous la table par quelque stratagème subtil dont seules les femmes ont le secret et sans que je m’en rende compte. Je la prends et la porte discrètement à mon visage. Son parfum, mélangé à l’odeur musquée de son corps, me fait frémir.